Tenho a vida desgraçada...

Caríssimos leitores, como devem ter reparado ando muito pouco activo na escrita. O facto deve-se a umas férias bastante preenchidas, e consequentemente não tenho tido muito tempo para passar em frente ao computador. Bom sinal, portanto.

Ontem, no entanto, aconteceu uma trágédia. Ora vejam:

Dirijo-me para o Box Club em Viana do Castelo para uma festa de Drum n' Bass, ao abrigo da lei do andarilho imposta a mim mesmo no inicio destas férias, lei essa que tem como finalidade colocar termo ao marasmo habitual que se apodera de mim ao fim de dois ou três dias nesta cidade e que basicamente implica que haja um esforço por me divertir mesmo que não seja num dos meus ambientes favoritos.

No inicio da noite, uma das funcionárias do local intercepta-me na rua e pergunta-me se vou à festa deles, Digo que sim, e oferece-me um free pass, que para mim é basicamente inútil, pois a unica coisa para que serve é para dispensar o seu portador do consumo obrigatório de 5€. Ora, 5€ equivalem a pouco mais de três cervejas, quantidade que eu bebo mesmo antes de ir mijar pela primeira vez. De qualquer maneira, uma amiga que não estava na disposição de consumir os tais 5€ tentou usá-lo e foi informada pelo porteiro que esse cartão não era válido para essa noite.

Esperteza saloia...

Passo então a enumerar alguns aspecto interessantes do local:

Os extractores de cerveja parece que têm um anãozinho lá dentro que mija para dentro dos copos. Ainda por cima, mija Sagres... Fica-se assim limitado às cervejas de garrafa, também elas Sagres, mas já sem ureia. O Box não é mais do que um barraco revestido a gesso cartonado, e com o pavimento de cimento queimado, normalmente coberto de cacos de vidro. Os funcionários, inexplicavelmente, têm uma atitude estranhíssima e um ar de quem trabalha no clube mais exclusivo de New York. Houve um, que umas linhas à frente será protagonista desta posta que estava alegremente atrás do balcão a ignorar alguns clientes, onde eu me incluia, que pretendiam apenas ser atendidos. Após alguma insistência da nossa parte, recebemos um ar de profundo enfado e uma explicação bombástica: Não vês que não tenho caneta?!? É ela que a tem! (Ela, era a tal que distribui free passes inválidos) Para ilustrar a frase, o senhor dá um murro no braço da colega, recupera a caneta e lá me serviu.

No andar de baixo, alguém brinca com a mesa de luzes e faz um dos efeitos de luzes mais feios e irritantes que já vi. Aparentemente, o "técnico" não sabe desligar os strobes... Ou isso, ou está a fazer um teste extremo de rastreio de epilepsia... Ao seu lado um rapaz que alguém convenceu que é MC, diz qualquer coisa de imperceptivel num microfone merdoso.

Posto isto, e bastantes cervejas depois resolvo sair. Na caixa, dão-me um valor errado para o preço do cartão e fazem-me um ar ofendido quando discordo da conta. Depois de a algum custo a terem revisto, lá me deram razão, não sem antes se desculparem que o "1" que o colega fez, parecia um "3". Enfim...

Já na rua, à porta, enquanto aguardo o reunir da matilha, reparo que o esmurrador de colegas de bar de vez em quando vem cá fora articular umas obescenidades aos seus até há alguns minutos clientes por estarem a fazer barulho à porta. Quer-me parecer que uma medição de décibeis, mesmo que pouco rigorosa, provaria que o som que sai de dentro do seu estableciemento pulveriza o de qualquer conversa, por muito exaltada que seja, o que não era o caso.

Momentos volvidos, enquanto troco argumentos com um defensor do Grafitti, ouço de novo o tal senhor:

-Carailho! Inde falar lá prá frente!

Ignorei completamente a ordem, e continuei o meu debate, por um simples motivo: a frase foi proferida como uma ordem! Sem traço de boa educação ou respeito.

Ouço depois:

-Oube lá, tou a falar pá pissa? Depois quem se fode sou eu com as multas!

-Desculpe lá mas não percebo... Como é que o vão multar a si, se quem está a falar sou eu?

-Mas multam-me!

-Pronto, é um problema seu. Tal como se me multarem a mim, também é um problema meu.

-Ai é, ó palhaço? Nunca mais cá entras!

A falta de visão do senhor (que pelos visto, ainda por cima, é sócio gerente do Club) é tal, que não percebeu que mal a palavra "pissa" foi proferida o meu cérebro decidiu em poucos milissegundos nunca mais lá entrar. Claro está que me fartei de rir e cheguei mesmo a fazer posse de frente e de perfil para os seguranças que ele chamou para me verem melhor e me adicionarem à lista de indesejáveis (que ao que parece é extensa...).

Vejam então a minha desgraça!! Estou proibido de ir ao Box! Um Club que funciona para além da hora e que quando é multado, a culpa é dos clientes. A continuar assim, pode ser que um destes dias deixem de ser multados, pois uma casa vazia fecha sempre a horas.