…e pop!

NOTA: O texto que se segue deve ser lido ao som de uma batida foleira, intercalada com uns scratches do piorio…

Hip hopper, ouve o que te vou dizer,
não devia fazer isto,
quero que te vás foder.
Mas sou um gajo porreiro,
nunca ninguém te elucidou,
vou tentar abrir-te os olhos,
é para isso que cá estou.
Falas muito da mensagem,
nunca percebi qual é,
tu também não…
e não distingues um dó de um ré.
Mas és artista,
músico de intervenção,
achas-te fixe,
mas não passas de um parolão.
Com o boné na cabeça,
e as calças a arrastar,
lembras um macaco epiléptico
num palco a estrebuchar.
E os burros dos putos,
que seguem a tua cena,
andam cegos, pedrados,
e moca não é pequena.
Eles cantam, gritam,
bebem coca-cola,
e bazam cedo,
porque amanhã é dia de escola.

Quando chegam a casa,
a uma hora indecente,
Tropeçam nas escadas,
acordam toda a gente,
e pop,
estão fodidos com o velhote!
(repetir até à exaustão, de forma agressiva)

Depois há os patetas
que pintam na parede,
já pintaram a minha,
ando-lhes com uma sede…
Só quero apanhá-los,
deitar-lhes a mão à tinta,
e a partir desse momento
passo a ser eu quem pinta.
Vai roupa, vai cara,
vai boné, vai mochila,
vai cabelo, vai tudo,
nem se safa a sapatilha.
E a policia,
que dizes que é repressão,
devia cagar para ti,
quando te aparecer um ladrão.
É como a liberdade,
que dizes que te foi roubada,
que sabes tu?
De liberdade não sabes nada.
Libertinagem isso sim,
nisso tu és o maior,
se isto fosse ditadura,
tu andavas bem melhor.
És um bom argumento
a favor do lápis azul,
a bandalhos como tu,
eu mandava-os para Kabul.
Quando os loucos americanos,
deixarem de matar guitarristas,
vão descobrir gajos como tu,
mais foleiros que fadistas,
que falam em tiros,
que se gabam do seu gang,
vão-te fuzilar em palco,
vais-te esvair em sangue…

Entram no concerto,
armam um xinfrim,
dão-te um balázio nos cornos,
bates o botim,
e pop,
o teu disco está no Top!
(repetir até à exaustão, mas desta vez de forma ainda mais agressiva, enquanto se ouvem samples de tiros)

E a gera,
que dizes ser da tua crew,
vai gravar homenagens,
e o homenageado vais ser tu
Porque no vosso meio,
a melhor altura para facturar,
é depois de um homicídio,
com um morto para chorar.
Não estarás cá para ver,
mas antes do funeral,
o disco vai estar à venda:
nº 1 em Portugal!
E ainda há os gunas,
perfeitos analfabetos,
que também curtem hip-hop,
ou não fossem quase pretos…
Quase pretos,
Não propriamente de cor,
mas na burrice completa,
o que ainda é pior…
E é só isto que tenho para te dizer,
deixa-te de mentiras,
vai-te mas é foder.
Mas mais tarde ou mais cedo,
vai-te acabar a mama,
é só passares de moda,
e com ela vai a fama…

Nunca foste músico,
não passaste de um tretas,
andaste a riscar uns discos ,
e a soletrar uma letras,
e pop,
um dia acaba a tua sorte.
(Mais uma vez, repetir até à exaustão, de forma não muito agressiva, pois a agressividade deve ser obtida por meio das sirenes que se ouvem em fundo…)